晃荡，像一团被丢弃的旧毛线。萧晗原本被长发遮掩的额头与后颈，此刻完全暴露在路灯下，露出了他原本的样子。
醉汉低头看了看手里的假发，又抬头看了看萧晗。他的眼睛慢慢地、一点一点地瞪大了，然后那张涨红的脸上绽开了一个恶意的、带着醉意的笑。
“操，”他说，声音里带着一种发现了什么有趣东西的兴奋，“原来是个男的？”
他的声音洪亮无比。巷口的几个路人都听得一清二楚，就连巷子深处烧烤店里的人，恐怕也都听见了。萧晗想装作没听见都不行。
“一个男的穿成这样，大晚上出来，还英雄救美？”醉汉把假发往地上一扔，笑得露出了发黄的牙齿，“你是不是有病？你是不是觉得自己这样很帅？”
萧晗没有看他。他低下头，看着地上那团被扔掉的假发。路灯的光落在那些发丝上，反射出一点暗淡的光泽。那是他最喜欢的一顶假发，发质最好，颜色最自然，戴起来最舒服。他花了很多钱买的，用了很久，每天都用专用的梳子梳，用专用的架子挂着，从不乱扔。
现在它躺在地上，像一个被抛弃的、不值钱的东西。
萧晗蹲下来，伸手去捡那顶假发。
他的手指刚碰到发丝，一只脚就踩了上来。醉汉的鞋底很脏，沾着泥巴和不知道什么食物的残渣，重重地碾在假发上，把那些柔软的发丝碾进了地面的砂砾里。
“你还有心思管这个？”醉汉的声音从头顶砸下来，带着酒气和嘲讽，“你这个变态，穿女人的衣服，戴女人的头发，你恶不恶心？”
恶心。
这个词像一把生锈的钝刀，慢条斯理地锯开了萧晗的防线。没有鲜血淋漓的快感，只有那种令人绝望的、持续的拉扯痛。
他听过太多次了。在网络的阴暗角落，在那些被删除的评论里，甚至在他自己的潜意识里。每当他试图用裙子和假发拼凑出一个完整的自己时，心底总有个声音在尖叫：这是假的，你在骗人，你令人作呕。
但那些都是虚幻的幽灵。而此刻，这个幽灵有了肉身。这是第一次，有人把这两个字从虚拟世界拽出来，当着他的面，伴随着酒精发酵后的恶臭，赤裸裸地泼在他身上。这不再是自我怀疑，这是来自现实的、不容辩驳的羞辱。
萧晗站起来。
他的动作迟缓，仿佛每动一下都要耗尽全身的力气。他缓缓站起身，目光直直迎上醉汉的眼睛。路灯的光落在他裸露的额头上，勾勒出那些被长发掩盖许久的、属于男性的硬朗轮廓，清晰而分明。
他没有开口，也不必开口。
醉汉被他的眼神激怒了。一个“变态”，一个穿裙子的男人，怎么敢用这种眼神看他？他抡起拳头，朝着萧晗的脸砸了过来。
拳头砸在他的颧骨上，钝痛像炸开一样从撞击点向四周扩散，带着一股腥甜的味道在口腔里弥散开来。他的身体往旁边歪了一下，脚下踉跄了两步，但没有倒。他撑住了。
醉汉见他没倒，更怒了。第二拳，第叁拳。拳头落在他的肩膀上、手臂上、肋骨上。萧晗用手臂护住了自己的头和胸口，身体本能地蜷缩起来，但脚步没有后退。他站在那里，像一棵被风吹得东倒西歪但就是不折断的树。
萧晗放下了护着头的手臂。
醉汉的下一拳落在了他的胸口，他闷哼了一声，身体晃了晃，但他伸出手，抓住了醉汉的衣领。
他用力一推。
醉汉喝了太多酒，身体的平衡系统早就失灵了。那一推的力量不大，但足以让他失去重心。他往后踉跄了两步，脚绊在路沿上，一屁股摔在了地上。
他坐在那里，愣了两秒，然后开始骂。骂得很脏，每一个词都是萧晗不愿意去听的那种。但他没有再站起来，因为他已经醉得站不起来了。
警笛声从远处传了过来，由远及近，越来越清晰。那个跑掉的女生没有跑远——她跑到安全的地方之后报了警，然后带着警察回来了。
醉汉听到警笛声，脸上的表情从愤怒变成了慌张。他挣扎着想站起来，但腿不听使唤，试了两次都摔了回去，最后索性瘫在地上不动了，嘴里还在含混不清地骂着什么，但声音已经小了很多。
萧晗站在原地，听到警笛声越来越近，但他没有回头去看。他的目光落在地上那顶假发上，它还在那里，被踩得变了形，发丝散乱地铺在地面上，像一只被遗弃的小动物。
他的脸在疼。颧骨那里肿了起来，嘴角破了一道口子，血腥味在嘴里弥散。肩膀和手臂也疼，肋骨那里有一个地方一呼吸就隐隐作痛。他的身上到处都是伤，那些伤像地图一样标注着他刚才经历的一切。
但他还站着。
他想，玥玥知道了会不会生气？她说过让他注意安全，说过有什么事第一时间给她打电话，说过不要一个人逞强。他没有做到。他一个人跑出来了，一个人面对了一个醉汉，一个人挨了打，一个人在警笛声里站在这个陌生的巷口，头顶是空旷的、没有假发遮挡的夜风。
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